Evident, mon cher Watson !

Assise en tailleur sur le canapé. Je pianote (sur l'ordi). Chéri rentre. De là où il est, il ne peut pas me voir. Et de toute façon, je sors de la douche... aucun indice visible.

De loin "Bonsoir, ma petite sportive !".

Je suis sidérée, comment peut-il savoir ???

Nous ne nous sommes pas parlés ce soir et ce matin, ce n'était pas encore prévu et ma reprise sportive est trop fraîche pour être régulière, alors, Tonerre de Brest, comment peut-il savoir ?

Forcément, je lui demande. Evidemment, je n'obtiens pas de réponse valable : "Mon petit coeur, je peux pas te donner tous mes trucs".

...

Plus tard, dans la soirée. Petit pissou avant dodo. Les toilettes sont dans le couloir, le même couloir de l'entrée où s'entassent mes chaussures. Ah, çà y est, je sais ! Retour dans la chambre, triomphante. "Je sais comment tu sais !".

Chéri : "et ? comment ?".

Ma, triomphante "Les baskets, dans l'entrée ! Elles ont été déplacées, elles n'étaient pas là, ce matin !"

(ndlr : ce matin, elles étaient rangées dans leur boîte, ce soir, elles étaient en bordel, dans l'entrée, juste à côté de la porte).

J'ai évidemment percé le mystère.

Chéri commente "pertinent ! tu aurais pu être une espionne".

Ben évidemment que j'aurai pu être une espionne.

Si j'avais pas choisi d'être journaliste, j'aurai été espionne.

Pour la CIA.